Jonard

LA HISTORIA DE UN CRIMEN EL TESTIMONIO DE UN TESTIGO PRESENCIAL POR VICTOR HUGO EL PRIMER DÍA- LA EMBOSCADA. CAPÍTULO I. “SEGURIDAD” El 1 de diciembre de 1851, Charras se encogió de hombros y descargó sus pistolas. En verdad, la creencia en la posibilidad de un golpe de Estado se había vuelto humillante. La suposición de semejante violencia ilegal por parte del señor Luis Bonaparte se desvanecía al ser considerada seriamente. La gran cuestión del momento era, evidentemente, la elección de Devincq; estaba claro que el Gobierno no pensaba más que en ese asunto. ¿En cuanto a una conspiración contra la República y contra el Pueblo? ¿Cómo podría alguien premeditar semejante complot? ¿Dónde estaba el hombre capaz de albergar tal sueño? Para una tragedia es necesario un actor, y aquí, ciertamente, el actor faltaba. Ultrajar el Derecho, suprimir la Asamblea, abolir la Constitución, estrangular la República, derrocar a la Nación, mancillar la Bandera, deshonrar al Ejército, sobornar al Clero y a la Magistratura, triunfar, gobernar, administrar, exiliar, desterrar, deportar, arruinar, asesinar, reinar, con tales complicidades que la ley acabaría pareciendo un vil lecho de corrupción. ¡Qué! ¿Se iban a cometer todas estas enormidades? ¿Y por quién? ¿Por un Coloso? No, por un enano. La gente se reía de tal idea. Ya no decían “¡Qué crimen!”, sino “¡Qué farsa!”. Porque, después de todo, reflexionaban: los crímenes atroces requieren grandeza. Ciertos crímenes son demasiado elevados para ciertas manos. Un hombre que pretendiera realizar un 18 de Brumario debía tener a Arcola en su pasado y a Austerlitz en su porvenir. El arte de convertirse en un gran canalla no se concede al primero que llega. La gente se preguntaba: ¿Quién es este hijo de Hortensia? Tiene a Estrasburgo en lugar de Arcola y a Boulogne en vez de Austerlitz. Es francés, nacido holandés y naturalizado suizo; es un Bonaparte cruzado con un Verhuell; sólo es célebre por el ridículo de su actitud imperial, y quien intentara arrancar una pluma de su águila correría el riesgo de encontrar en su mano una pluma de ganso. Este Bonaparte no tiene curso en el ejército; es una imagen falsa, no de oro, sino de plomo, y ciertamente los soldados franceses no nos darán el cambio de este falso Napoleón en rebeliones, atrocidades, masacres, ultrajes y traiciones. Si intentara una fechoría, fracasaría. Ningún regimiento se movería. Además, ¿por qué habría de intentarlo? Sin duda tiene su lado sospechoso, pero ¿por qué suponerle un villano absoluto? Esos extremos están más allá de él; físicamente es incapaz, ¿por qué juzgarlo capaz moralmente? ¿Acaso no ha empeñado su honor? ¿Acaso no ha dicho: “Nadie en Europa duda de mi palabra”? No temamos nada. A esto se podía responder: los crímenes se cometen a gran escala o a pequeña escala. En la primera categoría está César; en la segunda, Mandrin. César cruza el Rubicón; Mandrin salta sobre el arroyo. Pero los sabios intervinieron: “¿No estamos acaso prejuiciados por conjeturas ofensivas? Este hombre ha sido exiliado y desgraciado. El exilio ilumina, la desgracia corrige.” Por su parte, Luis Bonaparte protestaba enérgicamente. Los hechos abundaban en su favor. ¿Por qué no habría de actuar de buena fe? Había hecho promesas notables. Hacia finales de octubre de 1848, siendo entonces candidato a la Presidencia, visitaba el número 37 de la Rue de la Tour d’Auvergne, donde, a cierto personaje, le dijo: “Deseo tener una explicación con usted. Me calumnian. ¿Le doy la impresión de un loco? Creen que deseo resucitar a Napoleón. Hay dos hombres que una gran ambición puede tomar como modelos: Napoleón y Washington. Uno es un hombre de Genio; el otro, un hombre de Virtud. Es ridículo decir: ‘Seré un hombre de Genio’; es honesto decir: ‘Seré un hombre de Virtud’. ¿Cuál depende de nosotros? ¿Qué podemos lograr con nuestra voluntad? ¿Ser un Genio? No. ¿Ser un Hombre Honesto? Sí. Alcanzar el Genio es imposible; alcanzar la Probidad es una posibilidad. ¿Y qué podría yo resucitar de Napoleón? Una sola cosa: un crimen. ¡Vaya una ambición digna! ¿Por qué se me ha de considerar un malvado? Establecida la República, no seré un gran hombre, no copiaré a Napoleón; pero seré un hombre honesto. Imitaré a Washington. Mi nombre, el nombre de Bonaparte, estará inscrito en dos páginas de la historia de Francia: en la primera, crimen y gloria; en la segunda, probidad y honor. Y la segunda valdrá quizás tanto como la primera. ¿Por qué? Porque si Napoleón es el más grande, Washington es el mejor. Entre el héroe culpable y el ciudadano bueno, elijo al ciudadano bueno. Esa es mi ambición.” De 1848 a 1851 pasaron tres años. Durante mucho tiempo se había sospechado de Luis Bonaparte; pero la sospecha prolongada embota el intelecto y se agota en alarmas estériles. Luis Bonaparte había tenido ministros disimuladores como Magne y Rouher; pero también ministros rectos como Léon Faucher y Odilon Barrot; y estos últimos habían afirmado que era honrado y sincero. Se le había visto golpearse el pecho ante las puertas de Ham; su hermana de leche, Madame Hortense Cornu, escribió a Mieroslawsky: “Soy buena republicana y puedo responder por él.” Su amigo de Ham, Peauger, hombre leal, declaró: “Luis Bonaparte es incapaz de traición.” ¿Acaso no había escrito Luis Bonaparte la obra titulada Pauperismo? En los círculos íntimos del Elíseo, el conde Potocki era republicano y el conde d’Orsay era liberal; Luis Bonaparte decía a Potocki: “Soy un hombre de la Democracia” y a D’Orsay: “Soy un hombre de la Libertad.” El marqués du Hallays se oponía al golpe de Estado, mientras la marquesa du Hallays lo apoyaba. Luis Bonaparte decía al marqués: “No tema” (es cierto que susurraba a la marquesa: “Tranquilícese”). La Asamblea, tras haber mostrado aquí y allá algunos síntomas de inquietud, se había calmado. Estaba el general Neumayer, “en quien se podía confiar”, y quien, desde su puesto en Lyon, marcharía sobre París si fuera necesario. Changarnier exclamaba: “Representantes del pueblo, deliberen en paz.” Incluso el propio Luis Bonaparte había pronunciado estas famosas palabras: “Vería un enemigo de mi país en quienquiera que quisiera cambiar por la fuerza lo que ha sido establecido por la ley”; Además, el Ejército era “la fuerza”, y el Ejército tenía jefes, jefes queridos y victoriosos: Lamoricière, Changarnier, Cavaignac, Leflô, Bedeau, Charras; ¿cómo imaginar al Ejército de África arrestando a los Generales de África? El viernes 28 de noviembre de 1851, Luis Bonaparte dijo a Michel de Bourges: “Si quisiera hacer el mal, no podría. Ayer, jueves, invité a mi mesa a cinco coroneles de la guarnición de París, y se me ocurrió interrogarlos uno por uno. Los cinco me declararon que el Ejército jamás se prestaría a un golpe de fuerza ni atentaría contra la inviolabilidad de la Asamblea. Puede usted comunicar esto a sus amigos.” —“Sonrió” —dijo Michel de Bourges, tranquilizado— “y yo también sonreí.” Después de esto, Michel de Bourges declaró en la Tribuna: “Este es mi hombre.” Ese mismo mes de noviembre, un periódico satírico, acusado de calumniar al Presidente de la República, fue condenado a multa y prisión por una caricatura que representaba una galería de tiro en la que Luis Bonaparte utilizaba la Constitución como blanco. Morigny, Ministro del Interior, declaró en el Consejo ante el Presidente “que un Guardián del Poder Público jamás debe violar la ley, pues de lo contrario sería—” “un hombre deshonesto”, interrumpió el Presidente. Todas estas palabras y todos estos hechos eran notorios. La imposibilidad material y moral del golpe de Estado se mostraba evidente para todos. ¿Ultrajar a la Asamblea Nacional? ¿Arrestar a los Representantes? ¡Qué locura! Como hemos visto, Charras, que durante mucho tiempo había permanecido en guardia, descargó sus pistolas. El sentimiento de seguridad era completo y unánime. No obstante, algunos de nosotros en la Asamblea conservábamos aún algunas dudas y de vez en cuando sacudíamos la cabeza, pero se nos tenía por locos. CAPÍTULO II. PARÍS DUERME — SUENA LA CAMPANA El 2 de diciembre de 1851, el Representante Versigny, de Haute-Saône, que residía en París, en el número 4 de la Rue Léonie, dormía. Dormía profundamente; había trabajado hasta tarde en la noche. Versigny era un joven de treinta y dos años, de facciones suaves y tez clara, de espíritu valiente y mente inclinada hacia los estudios sociales y económicos. Había pasado las primeras horas de la noche leyendo un libro de Bastiat, en el cual hacía anotaciones al margen, y, dejando el libro abierto sobre la mesa, se había quedado dormido. De repente se despertó sobresaltado por el sonido agudo del timbre. Saltó de la cama sorprendido. Amanecía. Eran aproximadamente las siete de la mañana. Sin imaginar el motivo de una visita tan temprana, y pensando que alguien se había equivocado de puerta, volvió a acostarse y estaba a punto de retomar el sueño, cuando una segunda llamada al timbre, aún más fuerte que la primera, lo despertó completamente. Se levantó en camisón y abrió la puerta. Entraron Michel de Bourges y Théodore Bac. Michel de Bourges era vecino de Versigny; vivía en el número 16 de la Rue de Milan. Michel y Théodore estaban pálidos y parecían muy agitados. —Versigny —dijo Michel—, vístete de inmediato: Baune acaba de ser arrestado. —¡Bah! —exclamó Versigny—. ¿Acaso empieza otra vez el asunto Mauguin? —Es algo más que eso —respondió Michel—. La esposa y la hija de Baune vinieron a verme hace media hora. Me despertaron. A Baune lo arrestaron en su cama a las seis de esta mañana. —¿Qué significa eso? —preguntó Versigny. El timbre volvió a sonar. —Probablemente esto nos lo dirá —contestó Michel de Bourges. Versigny abrió la puerta. Era el Representante Pierre Lefranc. Traía, en efecto, la solución del enigma. —¿Sabes lo que está ocurriendo? —dijo. —Sí —respondió Michel—. Baune está en prisión. —Es la República la que está prisionera —dijo Pierre Lefranc—. ¿Has leído los carteles? —No. Pierre Lefranc les explicó que en ese momento las paredes estaban cubiertas de carteles que una multitud curiosa acudía a leer, que él había echado un vistazo a uno en la esquina de su calle, y que el golpe había sido dado. —¡El golpe! —exclamó Michel—. Mejor decir el crimen. Pierre Lefranc añadió que había tres carteles —un decreto y dos proclamas—, todos impresos en papel blanco y pegados uno al lado del otro. El decreto estaba impreso en grandes letras. El exconstituyente Laissac, que vivía, como Michel de Bourges, en las cercanías (número 4, Cité Gaillard), entró entonces. Traía las mismas noticias y anunció además otros arrestos que se habían llevado a cabo durante la noche. No había un minuto que perder. Fueron a informar a Yvan, el Secretario de la Asamblea, designado por la Izquierda, quien vivía en la Rue de Boursault. Era necesaria una reunión inmediata. Había que avisar y reunir cuanto antes a los Representantes republicanos que aún estaban en libertad. Versigny dijo: —Iré a buscar a Victor Hugo. Eran las ocho de la mañana. Yo estaba despierto y trabajaba en la cama. Mi sirviente entró y me dijo, con aire alarmado: —Un Representante del pueblo está afuera y desea hablar con usted, señor. —¿Quién es? —El señor Versigny. —Hazlo pasar. Versigny entró y me relató el estado de la situación. Salté de la cama. Me habló del “rendez-vous” en la casa del exconstituyente Laissac. —Ve de inmediato a avisar a los demás Representantes —le dije. Y se marchó. CAPÍTULO III. LO QUE HABÍA SUCEDIDO DURANTE LA NOCHE Antes de los fatídicos días de junio de 1848, la explanada de los Inválidos estaba dividida en ocho enormes parcelas de césped, rodeadas por barandillas de madera y encerradas entre dos arboledas, separadas por una calle que corría perpendicularmente al frente de los Inválidos. Esta calle era atravesada por tres calles paralelas al Sena. Había amplios prados donde solían jugar los niños. El centro de las ocho parcelas de césped estaba afrentado por un pedestal que, bajo el Imperio, había sostenido al león de bronce de San Marcos traído de Venecia; bajo la Restauración, una estatua de mármol blanco de Luis XVIII; y bajo Luis Felipe, un busto de yeso de Lafayette. Debido a que el 22 de junio de 1848 una multitud de insurgentes casi se apoderó del Palacio de la Asamblea Constituyente, y no habiendo cuarteles cercanos, el General Cavaignac construyó, a trescientos pasos del Palacio Legislativo, sobre los prados de los Inválidos, varias hileras de largas chozas, bajo las cuales desapareció el césped. Estas chozas, que podían albergar a tres o cuatro mil hombres, alojaban a las tropas destinadas especialmente a vigilar la Asamblea Nacional. El 1 de diciembre de 1851, los dos regimientos acantonados en la Explanada eran el 6.º y el 42.º Regimiento de Línea, el 6.º comandado por el coronel Garderens de Boisse, famoso antes del 2 de diciembre, y el 42.º por el coronel Espinasse, quien se haría célebre después de esa fecha. La guardia nocturna ordinaria del Palacio de la Asamblea estaba compuesta por un batallón de Infantería y treinta artilleros, bajo un capitán. El Ministro de la Guerra enviaba además varios jinetes para el servicio de órdenes. Dos morteros y seis piezas de artillería, con sus carros de municiones, estaban alineados en un pequeño patio situado a la derecha del Cour d’Honneur, llamado el Cour des Canons. El Mayor, comandante militar del Palacio, estaba bajo la autoridad inmediata de los cuestores. Al anochecer, se cerraban las rejas y puertas, se apostaban centinelas, se impartían instrucciones a las guardias, y el Palacio se cerraba como una fortaleza. La contraseña era la misma que en la Place de Paris. Las instrucciones especiales redactadas por los cuestores prohibían la entrada de cualquier fuerza armada distinta del regimiento de guardia. La noche del 1 al 2 de diciembre, el Palacio Legislativo estaba custodiado por un batallón del 42.º. La sesión del 1 de diciembre, que había sido sumamente pacífica y dedicada a discutir la ley municipal, terminó tarde con una votación de tribunal. Cuando M. Baze, uno de los cuestores, subía a la tribuna para depositar su voto, un Representante, del grupo llamado “Los Bancos Elíseos”, se le acercó y le susurró: “Esta noche lo secuestrarán”. Advertencias como esa eran cotidianas, y como ya hemos explicado, se había terminado por no hacerles caso. No obstante, inmediatamente después de la sesión, los cuestores mandaron llamar al Comisario Especial de Policía de la Asamblea, en presencia del presidente Dupin. Interrogado, el comisario afirmó que los informes de sus agentes señalaban “calma total” —tal fue su expresión— y que no había peligro esa noche. Ante la insistencia de los cuestores, el presidente Dupin, exclamando “¡Bah!”, abandonó la sala. Ese mismo día, hacia las tres de la tarde, mientras el suegro del General Leflô cruzaba el bulevar frente a Tortoni’s, alguien pasó rápidamente a su lado y le susurró al oído: “Once en punto — medianoche”. Este incidente apenas llamó la atención en la Questura, e incluso algunos se rieron. Sin embargo, el General Leflô no se acostó hasta pasada la hora mencionada, permaneciendo en las oficinas de la Questura casi hasta la una de la madrugada. El servicio de taquigrafía de la Asamblea era realizado por cuatro mensajeros del Moniteur, que transportaban los manuscritos de los taquígrafos a la imprenta y traían las pruebas al Palacio, donde M. Hippolyte Prévost las corregía. M. Hippolyte Prévost, jefe del equipo de taquígrafos, vivía en el Palacio Legislativo y era además editor de la sección musical del Moniteur. El 1 de diciembre asistió a la primera representación de una nueva obra en la Opéra Comique y no regresó hasta pasada la medianoche. El cuarto mensajero del Moniteur lo esperaba con una prueba de la última acta de la sesión; M. Prévost corrigió la prueba y envió de vuelta al mensajero. Era poco después de la una de la mañana; todo estaba en profundo silencio, salvo la guardia. A esa hora ocurrió un incidente singular. El Capitán Ayudante Mayor de la Guardia de la Asamblea acudió al Mayor y le dijo: “El Coronel me manda llamar”, y añadió conforme a la etiqueta militar: “¿Me permite ir?” El Comandante, sorprendido, respondió con cierta brusquedad: “Vaya, pero el Coronel no debería molestar a un oficial en servicio”. Un soldado de guardia, sin entender el sentido de las palabras, oyó al Comandante pasearse murmurando varias veces: “¿Qué demonios querrá?” Media hora después, el Ayudante Mayor regresó. “¿Qué quería el Coronel?”, preguntó el Comandante. “Nada”, respondió el Ayudante, “sólo quería darme las órdenes para el servicio de mañana”. La noche avanzaba. Cerca de las cuatro, el Ayudante volvió a acudir al Mayor. “Mayor”, dijo, “el Coronel me llama otra vez”. “¿Otra vez?” exclamó el Comandante. “Esto empieza a ser extraño; sin embargo, vaya”. El Ayudante tenía, entre otras funciones, la de dar instrucciones a los centinelas y podía modificarlas. Preocupado tras la segunda salida del Ayudante, el Mayor decidió informar al Comandante Militar del Palacio. Subió hasta el apartamento del Teniente Coronel Niols. Sin embargo, el Coronel ya dormía y los sirvientes se habían retirado. El Mayor, nuevo en el Palacio y desconociendo las habitaciones, llamó a una puerta equivocada, sin recibir respuesta, y regresó al piso inferior. Mientras tanto, el Ayudante había regresado al Palacio, pero el Mayor no lo vio más. El Ayudante se quedó junto a la verja de la Place Bourgogne, envuelto en su capa, caminando de un lado a otro como si esperara a alguien. A las cinco en punto, cuando el gran reloj de la cúpula dio la hora, los soldados dormidos en las chozas de los Inválidos fueron despertados repentinamente. Se les ordenó en voz baja armarse, en silencio. Poco después, dos regimientos, el 6.º y el 42.º, marchaban hacia el Palacio de la Asamblea, con mochilas a la espalda. A esa misma hora, en todos los barrios de París, los soldados de infantería salían silenciosamente de los cuarteles, guiados por sus coroneles. Los ayudantes de campo y oficiales de órdenes de Luis Bonaparte supervisaban el movimiento. La caballería no se movilizó hasta tres cuartos de hora después, para evitar que el ruido de los cascos despertara prematuramente a París. M. de Persigny, quien había llevado la orden desde el Elíseo al campamento de los Inválidos, marchaba al frente del 42.º junto al Coronel Espinasse. Se cuenta —pues hoy en día, cansados de tantos hechos deshonrosos, estos sucesos se narran con sombría indiferencia— que uno de los coroneles dudó en obedecer al partir, y que el emisario del Elíseo, sacando un sobre sellado, le dijo: “Coronel, admito que corremos un gran riesgo. Aquí hay cien mil francos en billetes de banco para contingencias”. El sobre fue aceptado y el regimiento partió. Esa misma noche, el coronel dijo a una dama: “Esta mañana gané cien mil francos y mis charreteras de general”. Ella le cerró la puerta en la cara. Xavier Durrieu, quien nos relata esta historia, tuvo curiosidad de conocer a la dama. Ella confirmó el hecho y añadió: “¡Claro que le cerré la puerta! ¡Un soldado traidor a su bandera atrevióse a visitarme! ¿Recibirlo yo? ¡No! No podía hacerlo. Y eso que yo no tengo reputación que perder”. Mientras tanto, otro misterio se gestaba en la Prefectura de Policía. Aquellos habitantes de la Cité que regresaban tarde por la noche podrían haber visto numerosos coches de alquiler merodeando en grupos dispersos alrededor de la Rue de Jérusalem. Desde las once de la noche, bajo pretexto de llegada de refugiados de Génova y Londres, la Brigada de Seguridad y los ochocientos sergents de ville habían sido retenidos en la Prefectura. A las tres de la mañana, se envió aviso a los cuarenta y ocho comisarios de París y los suburbios, así como a los oficiales de paz. Una hora después, todos llegaron, fueron conducidos a una sala separada e incomunicados entre sí. A las cinco, sonó una campanilla en el despacho del Prefecto. Maupas llamó a los comisarios uno por uno, les reveló el complot y les asignó su parte del crimen. Nadie se negó; muchos agradecieron. Se trataba de arrestar en sus casas a setenta y ocho demócratas influyentes y a dieciséis Representantes del Pueblo. Para esto, se eligió entre los comisarios a los más propensos a la brutalidad. A cada uno se le asignó un Representante: Courtille a Charras, Desgranges a Nadaud, Hubaut el mayor a M. Thiers, Hubaut el joven a Bedeau, y así sucesivamente. Los cuestores fueron igualmente repartidos: Baze a Primorin, Leflô a Bertoglio. Se habían redactado las órdenes de arresto en el gabinete privado del Prefecto, dejando en blanco sólo el nombre del comisario que se asignaría al salir. Además de la fuerza armada de apoyo, cada comisario debía ir acompañado de dos escoltas, una de sergents de ville y otra de agentes vestidos de civil. El Capitán Baudinet, de la Guardia Republicana, acompañó al comisario Lerat en el arresto de Changarnier. Hacia las cinco y media, los coches de alquiler fueron llamados y partieron cada uno con sus instrucciones. Mientras tanto, en otra parte de París —la antigua Rue du Temple— en la antigua mansión Soubise, ahora Imprenta Nacional, se organizaba otra parte del crimen. Hacia la una de la madrugada, un transeúnte notó brillantes luces en los altos ventanales de la Imprenta Nacional. Se acercó y vio a través de la puerta entreabierta un patio lleno de soldados. Todo estaba en silencio, sólo brillaban las bayonetas. Los obreros, como los sergents de ville en la Prefectura, habían sido retenidos bajo el pretexto de trabajo nocturno. Al mismo tiempo que Hippolyte Prévost regresaba al Palacio Legislativo, el director de la Imprenta Nacional, quien también había estado en la Opéra Comique, regresaba para ejecutar la orden del Elíseo. Apenas llegó, tomó un par de pistolas de bolsillo y descendió al vestíbulo. Poco después, la puerta de la calle se abrió, un coche de alquiler entró, y un hombre que portaba una gran cartera descendió. El gerente se acercó al hombre y le dijo: “¿Es usted, Monsieur de Béville?” “Sí,” respondió el hombre. El coche de alquiler fue guardado, los caballos llevados a un establo, y el cochero encerrado en un salón, donde le dieron de beber y le colocaron una bolsa en la mano. Botellas de vino y luises de oro forman la base de esta especie de política. El cochero bebió y luego se durmió. La puerta del salón fue atrancada. Apenas se cerró la gran puerta del patio de la imprenta, se volvió a abrir, dejando pasar a hombres armados que entraron en silencio y luego la volvieron a cerrar. Los recién llegados eran una compañía de la Gendarmería Móvil, la cuarta del primer batallón, comandada por un capitán llamado La Roche d’Oisy. Como puede observarse por el resultado, para todas las expediciones delicadas, los hombres del golpe de Estado se cuidaban de emplear a la Gendarmería Móvil y la Guardia Republicana, es decir, los dos cuerpos compuestos casi enteramente por antiguos Guardias Municipales, que llevaban en el corazón un recuerdo vengativo de los acontecimientos de febrero. El capitán La Roche d’Oisy traía una carta del Ministro de la Guerra, que ponía a su disposición, y la de sus soldados, al gerente de la Imprenta Nacional. Los fusiles fueron cargados sin que se pronunciara una palabra. Se colocaron centinelas en los talleres, en los pasillos, en las puertas, en las ventanas, en fin, por todas partes, estacionando dos en la puerta que daba a la calle. El capitán preguntó qué instrucciones debía dar a los centinelas. “Nada más sencillo,” dijo el hombre que había llegado en el coche. “A quien intente salir o abrir una ventana, disparadle.” Este hombre, que en efecto era De Béville, oficial de ordenanza de M. Bonaparte, se retiró con el gerente al gran gabinete del primer piso, una habitación solitaria que daba al jardín. Allí le comunicó al gerente lo que había traído consigo: el decreto de disolución de la Asamblea, el llamamiento al Ejército, el llamamiento al Pueblo, el decreto de convocatoria de electores, además de la proclama del Prefecto Maupas y su carta a los comisarios de policía. Los cuatro primeros documentos estaban enteramente escritos de puño y letra del Presidente, y en algunos lugares se notaban tachaduras. Los tipógrafos esperaban. Cada hombre fue colocado entre dos gendarmes, y se le prohibió pronunciar una sola palabra. Luego, los documentos que debían imprimirse fueron distribuidos por toda la sala, cortados en pedazos muy pequeños, de modo que un solo obrero no pudiera leer una frase entera. El gerente anunció que les daba una hora para componer todo. Los diferentes fragmentos fueron finalmente reunidos por el coronel Béville, quien los ensambló y corrigió las pruebas de impresión. La impresión se llevó a cabo con las mismas precauciones, con cada prensa vigilada por dos soldados. A pesar de toda la diligencia posible, el trabajo duró dos horas. Los gendarmes vigilaban a los obreros. Béville vigilaba a St. Georges. Cuando el trabajo terminó, ocurrió un incidente sospechoso, que se parecía mucho a una traición dentro de una traición. A un traidor, un traidor mayor. Este tipo de crimen está sujeto a tales accidentes. Béville y St. Georges, los dos fieles confidentes en cuyas manos estaba el secreto del golpe de Estado —es decir, la cabeza del Presidente—, ese secreto que no debía revelarse bajo ningún concepto antes de la hora señalada para evitar el fracaso total, tuvieron la idea de confiarlo de inmediato a doscientos hombres, para “probar el efecto”, como dijo después, con bastante ingenuidad, el ex coronel Béville. Le leyeron el misterioso documento recién impreso a los gendarmes móviles, formados en el patio. Estos exguardias municipales aplaudieron. Si hubieran abucheado, cabría preguntarse qué habrían hecho los dos experimentadores del golpe de Estado. Quizá M. Bonaparte habría despertado de su sueño en Vincennes. Luego liberaron al cochero, aparejaron el coche de alquiler, y a las cuatro de la madrugada, el oficial de ordenanza y el gerente de la Imprenta Nacional —desde entonces dos criminales— llegaron a la Prefectura de Policía con los paquetes de decretos. Comenzó entonces para ellos la marca de la vergüenza. El prefecto Maupas los recibió estrechándoles la mano. Bandas de pegadores de carteles, sobornados para la ocasión, partieron en todas direcciones, llevando los decretos y proclamas. Era precisamente la hora en que se estaba invadiendo el Palacio de la Asamblea Nacional. En la Rue de l’Université hay una puerta del Palacio que es la antigua entrada al Palais Bourbon, y que da a la avenida que conduce a la casa del Presidente de la Asamblea. Esta puerta, denominada puerta de la Presidencia, estaba custodiada, como de costumbre, por un centinela. Desde hacía algún tiempo, muy cerca del centinela, el 42.º Regimiento de línea, seguido a cierta distancia por el 6.º Regimiento que había marchado por la Rue de Bourgogne, salió de la Rue de l’Université. “El regimiento,” dice un testigo ocular, “marchaba como se camina en una habitación de enfermos.” Llegaron con paso sigiloso ante la puerta de la Presidencia. Esta emboscada venía a sorprender a la ley. El centinela, el ayudante mayor, que había sido llamado dos veces durante la noche por el coronel Espinasse, permaneció inmóvil y en silencio al ver llegar a estos soldados, que se detuvieron. Pero en el momento en que iba a desafiarlos con un “¿quién vive?”, el ayudante mayor le tomó del brazo y, en su calidad de oficial autorizado para contradecir las órdenes, le ordenó dejar pasar libremente al 42.º, al mismo tiempo que mandaba al asombrado portero abrir la puerta. La puerta giró sobre sus goznes, y los soldados se desplegaron por la avenida. Persigny entró y dijo: “Está hecho.” La Asamblea Nacional había sido invadida. Al ruido de los pasos corrió el comandante Mennier. “Comandante,” le gritó el coronel Espinasse, “vengo a relevar su batallón.” El comandante palideció por un momento, y sus ojos quedaron fijos en el suelo. De repente se llevó las manos a los hombros, arrancó sus charreteras, sacó su espada, la rompió sobre su rodilla, lanzó los dos fragmentos al suelo, y temblando de rabia, exclamó con voz solemne: “Coronel, usted deshonra el número de su regimiento.” “Muy bien, muy bien,” respondió Espinasse. La puerta de la Presidencia quedó abierta, pero todas las demás entradas permanecieron cerradas. Todos los guardias fueron relevados, todos los centinelas cambiados, y el batallón de guardia nocturna fue enviado de vuelta al campamento de los Inválidos. Los soldados apilaron sus armas en la avenida y en la Cour d’Honneur. El 42.º, en profundo silencio, ocupó las puertas exteriores e interiores, el patio, los salones de recepción, las galerías, los corredores y los pasadizos, mientras todos dormían en el Palacio. Poco después llegaron dos de esos pequeños carruajes llamados “cuarenta hijos” y dos coches de alquiler, escoltados por dos destacamentos de la Guardia Republicana y de los Cazadores de Vincennes, y por varios grupos de policía. Los comisarios Bertoglio y Primorin bajaron de los dos carruajes. Cuando estos carruajes llegaron, apareció en la puerta enrejada de la Place de Bourgogne un personaje calvo pero aún joven. Este personaje tenía todo el aire de un hombre de mundo que acababa de salir de la ópera, y de hecho venía de allí, tras haber pasado por una guarida. Venía del Elíseo. Era De Morny. Por un instante contempló a los soldados que apilaban sus armas, y luego se dirigió hacia la puerta de la Presidencia. Allí intercambió algunas palabras con M. de Persigny. Un cuarto de hora más tarde, acompañado de 250 Cazadores de Vincennes, tomó posesión del Ministerio del Interior, sorprendió a M. de Thorigny en su cama, y le entregó bruscamente una carta de agradecimiento de Monsieur Bonaparte. Algunos días antes, el honrado señor De Thorigny, cuyas ingenuas observaciones ya hemos citado, decía a un grupo de hombres cerca de quienes pasaba el señor de Morny: «¡Cómo calumnian al Presidente esos hombres de la Montaña! ¡El hombre que rompiera su juramento, que realizara un golpe de Estado, sería necesariamente un miserable sin valor!» Despertado bruscamente en plena noche y relevado de su cargo de Ministro, igual que los centinelas de la Asamblea, el buen hombre, atónito y frotándose los ojos, murmuró: «¡Eh! Entonces el Presidente es un…». «Sí», dijo Morny con una carcajada. Quien escribe estas líneas conoció a Morny. Morny y Walewsky ocupaban en la familia cuasi reinante las posiciones, uno de bastardo real, el otro de bastardo imperial. ¿Quién era Morny? Diremos: «Un ingenioso célebre, un intrigante, pero de ninguna manera austero, amigo de Romieu, y partidario de Guizot, poseedor de los modales del gran mundo y de los hábitos del juego de ruleta, satisfecho de sí mismo, hábil, combinando cierta liberalidad de ideas con una disposición a aceptar crímenes útiles, encontrando la manera de sonreír con gracia pese a su mala dentadura, llevando una vida de placeres, disipada pero reservada, feo, afable, feroz, bien vestido, intrépido, dispuesto a dejar a un hermano prisionero entre cerrojos y a arriesgar la cabeza por un hermano emperador, teniendo la misma madre que Luis Bonaparte y, como Luis Bonaparte, algún padre desconocido, pudiendo llamarse Beauharnais, pudiendo llamarse Flahaut, y llamándose sin embargo Morny, persiguiendo la literatura hasta la comedia ligera y la política hasta la tragedia, libertino consumado, poseedor de toda la frivolidad compatible con el asesinato, capaz de ser esbozado por Marivaux y tratado por Tácito, sin conciencia, impecablemente elegante, infame y encantador, capaz en caso necesario de ser un perfecto duque. Tal era este malhechor.» Todavía no eran las seis de la mañana. Las tropas comenzaban a concentrarse en la Plaza de la Concordia, donde Leroy Saint-Arnaud, a caballo, pasaba revista. Los comisarios de policía, Bertoglio y Primorin, formaron en orden bajo la bóveda de la gran escalera de la Questura a dos compañías, pero no subieron por allí. Iban acompañados de agentes de policía que conocían los rincones más secretos del Palacio Borbón y que los guiaron a través de varios pasajes. El general Leflô estaba alojado en el pabellón que en tiempos del duque de Borbón habitó Monsieur Feuchères. Aquella noche, el general Leflô recibía la visita de su hermana y su cuñado, quienes dormían en una habitación cuya puerta daba a uno de los corredores del Palacio. El comisario Bertoglio golpeó la puerta, la abrió, y junto con sus agentes irrumpió bruscamente en la habitación donde una mujer estaba en la cama. El cuñado del general saltó del lecho y gritó al questor, que dormía en la habitación contigua: «¡Adolfo, están forzando las puertas, el Palacio está lleno de soldados! ¡Levántate!» El general abrió los ojos y vio al comisario Bertoglio de pie junto a su cama. Saltó de la cama. «General», dijo el comisario, «he venido a cumplir un deber». «Lo entiendo», respondió el general Leflô, «usted es un traidor». El comisario, balbuceando las palabras «Complot contra la seguridad del Estado», mostró una orden de arresto. El general, sin pronunciar palabra, golpeó con el dorso de la mano aquel infame documento. Luego, vistiéndose, se puso su uniforme completo de Constantina y de Médéah, pensando, en su leal y soldadesca imaginación, que aún quedaban generales de África para los soldados que encontraría a su paso. Todos los generales que quedaban eran ya bandidos. Su esposa lo abrazó; su hijo, un niño de siete años, en camisón y llorando, dijo al comisario de policía: «¡Piedad, señor Bonaparte!» El general, mientras abrazaba a su esposa, le susurró al oído: «Hay artillería en el patio, intenta disparar un cañón». El comisario y sus hombres lo llevaron. El general miraba a esos policías con desprecio y no les dirigía la palabra, pero cuando reconoció al coronel Espinasse, su corazón de militar y bretón se inflamó de indignación. «Coronel Espinasse», le dijo, «usted es un canalla, y espero vivir lo suficiente para arrancarle los botones de su uniforme». El coronel Espinasse bajó la cabeza y balbuceó: «No lo conozco». Un mayor agitó su espada y gritó: «¡Ya estamos hartos de generales leguleyos!» Algunos soldados cruzaron sus bayonetas frente al prisionero desarmado, tres sergents de ville lo empujaron a un fiacre, y un subteniente, acercándose al carruaje y mirando al rostro del hombre que, si era ciudadano, era su Representante, y si era soldado, era su general, le lanzó esta palabra abominable: «¡Canalla!» Mientras tanto, el comisario Primorin había tomado un camino más largo para sorprender con mayor seguridad al otro questor, el señor Baze. Desde el apartamento de Baze, una puerta daba al vestíbulo que comunicaba con la sala de la Asamblea. El señor Primorin llamó a la puerta. «¿Quién es?», preguntó un sirviente que se estaba vistiendo. «El comisario de policía», respondió Primorin. El sirviente, creyendo que era el comisario de policía de la Asamblea, abrió la puerta. En ese momento, el señor Baze, que había oído el ruido y acababa de despertarse, se puso una bata y gritó: «¡No abran la puerta!» Apenas había pronunciado esas palabras cuando un hombre de civil y tres sergents de ville uniformados irrumpieron en su habitación. El hombre, abriendo su abrigo, mostró su banda oficial y preguntó a Baze: «¿Reconoce usted esto?» «Usted es un miserable», respondió el questor. Los agentes de policía pusieron sus manos sobre Baze. «No me llevarán», dijo él. «Usted, comisario de policía, usted, que es magistrado y sabe lo que hace, ¡ofende a la Asamblea Nacional, viola la ley, es un criminal!» Se produjo una lucha cuerpo a cuerpo: cuatro contra uno. Madame Baze y sus dos pequeñas hijas gritaban, el sirviente fue empujado a golpes por los sergents de ville. «¡Son unos rufianes!», gritó el señor Baze. Lo llevaron a la fuerza en brazos, todavía forcejeando, desnudo, con la bata de casa hecha jirones, el cuerpo cubierto de golpes, la muñeca desgarrada y sangrando. Las escaleras, el rellano y el patio estaban llenos de soldados con bayonetas caladas y armas en tierra. El Cuestor les habló: “¡Están arrestando a sus Representantes, no han recibido sus armas para violar las leyes!” Un sargento llevaba una cruz nueva. “¿Te han dado la cruz para esto?” El sargento respondió: “Sólo conocemos a un amo.” “Anoto tu número,” continuó M. Baze. “Son un regimiento deshonrado.” Los soldados escuchaban con aire impasible, y parecían seguir dormidos. El comisario Primorin les dijo: “No respondan, esto no es asunto suyo.” Llevaron al Cuestor a través del patio hasta el puesto de guardia de la Porte Noire. Así se llamaba una pequeña puerta construida bajo la bóveda frente al tesoro de la Asamblea, que daba a la Rue de Bourgogne, frente a la Rue de Lille. Varios centinelas estaban apostados en la puerta del puesto de guardia y en lo alto de la escalera que conducía allí, dejando a M. Baze bajo la custodia de tres sargentos de policía. Varios soldados, sin armas y en mangas de camisa, entraban y salían. El Cuestor apeló a ellos en nombre del honor militar. “No respondan,” dijo el sargento de policía a los soldados. Las dos niñas de M. Baze lo habían seguido con ojos aterrados, y cuando lo perdieron de vista, la más pequeña rompió a llorar. “Hermana,” dijo la mayor, de siete años, “recemos,” y las dos niñas, juntando las manos, se arrodillaron. El comisario Primorin, con su tropel de agentes, irrumpió en el despacho del Cuestor y puso las manos en todo. Los primeros papeles que vio sobre la mesa y que incautó fueron los famosos decretos preparados en caso de que la Asamblea votara la propuesta de los Cuestores. Abrieron y registraron todos los cajones. Esta revisión de los papeles de M. Baze, que el comisario de policía llamó “visita domiciliaria”, duró más de una hora. A M. Baze le habían llevado su ropa y se había vestido. Cuando terminó la “visita domiciliaria”, lo sacaron del puesto de guardia. Había un coche de alquiler en el patio, en el cual subió junto a los tres sargentos de policía. El vehículo, para llegar a la puerta de la Presidencia, pasó por el Cour d’Honneur y luego por el Cour de Canons. Amanecía. M. Baze miró al patio para ver si los cañones seguían allí. Vio los vagones de municiones ordenados, con los ejes levantados, pero los lugares de los seis cañones y los dos morteros estaban vacíos. En la avenida de la Presidencia, el coche se detuvo un momento. Dos filas de soldados, en posición de descanso, flanqueaban las aceras de la avenida. Al pie de un árbol, tres hombres estaban reunidos: el coronel Espinasse, a quien M. Baze conocía y reconoció, una especie de teniente coronel que llevaba una cinta negra y naranja al cuello, y un mayor de lanceros, todos con la espada desenvainada, consultando entre ellos. Las ventanas del coche estaban cerradas; M. Baze quiso bajarlas para apelar a esos hombres; los sargentos de policía le sujetaron los brazos. Entonces se acercó el comisario Primorin, a punto de volver a su pequeño carruaje de dos plazas que lo había traído. “Señor Baze,” dijo, con esa cortesía vil que los agentes del golpe de Estado mezclaban de buena gana con su crimen, “usted debe estar incómodo con esos tres hombres en el coche. Está apretado; venga conmigo.” “Déjeme en paz,” replicó el prisionero. “Con esos tres hombres estoy apretado; con usted me contaminaría.” Una escolta de infantería se alineó a ambos lados del coche. El coronel Espinasse ordenó al cochero: “Avance despacio por el Quai d’Orsay hasta encontrar una escolta de caballería. Cuando la caballería asuma la custodia, la infantería puede regresar.” Partieron. Al girar el coche hacia el Quai d’Orsay, llegó al galope un destacamento del 7.º de lanceros. Era la escolta: los jinetes rodearon el coche, y todo el conjunto partió a galope. No ocurrió ningún incidente durante el trayecto. Aquí y allá, al ruido de los cascos de los caballos, se abrían ventanas y asomaban cabezas; y el prisionero, que había logrado finalmente bajar una ventana, oyó voces alarmadas preguntando: “¿Qué sucede?” El coche se detuvo. “¿Dónde estamos?” preguntó M. Baze. “En Mazas,” dijo un sargento de policía. El Cuestor fue conducido a la oficina de la prisión. Justo al entrar, vio salir a Baune y a Nadaud. En el centro había una mesa, en la cual el comisario Primorin, que había seguido al coche en su carruaje, acababa de sentarse. Mientras el comisario escribía, M. Baze advirtió en la mesa un papel que era evidentemente el registro carcelario, en el que estaban escritos estos nombres, en el siguiente orden: Lamoricière, Charras, Cavaignac, Changarnier, Leflô, Thiers, Bedeau, Roger (del Norte), Chambolle. Probablemente era el orden en que los Representantes habían llegado a la prisión. Cuando el señor Primorin terminó de escribir, M. Baze dijo: “Ahora, será tan amable de recibir mi protesta y agregarla a su acta oficial.” “No es un acta oficial,” objetó el comisario, “es simplemente una orden de encarcelamiento.” “Pienso escribir mi protesta ahora mismo,” respondió M. Baze. “Tendrá tiempo suficiente en su celda,” intervino un hombre junto a la mesa. M. Baze se volvió: “¿Quién es usted?” “Soy el director de la prisión,” dijo el hombre. “En ese caso,” replicó M. Baze, “lo compadezco, porque sabe el crimen que está cometiendo.” El hombre palideció y balbuceó unas palabras ininteligibles. El comisario se levantó de su asiento; M. Baze rápidamente ocupó su silla, se sentó a la mesa y dijo a Primorin: “Usted es un funcionario público; le pido que añada mi protesta a su informe.” “Muy bien,” dijo el comisario, “así será.” Baze escribió la protesta en estos términos: “Yo, el abajo firmante, Jean-Didier Baze, Representante del Pueblo y Cuestor de la Asamblea Nacional, llevado por la violencia desde mi residencia en el Palacio de la Asamblea Nacional y conducido a esta prisión por una fuerza armada contra la cual me fue imposible resistir, protesto en nombre de la Asamblea Nacional y en el mío propio contra el ultraje cometido contra la representación nacional sobre mis colegas y sobre mí mismo. Dado en Mazas, el 2 de diciembre de 1851, a las ocho de la mañana. BAZE.” Mientras esto ocurría, las llamas, avivadas por el viento, a veces alcanzaban los muros de la Cámara. Un alto funcionario de la Questura, un oficial de la Guardia Nacional, Ramond de la Croisette, se atrevió a decirles: “Van a incendiar el Palacio”; a lo que un soldado le respondió dándole un puñetazo. Cuatro de las piezas de artillería tomadas del Cour de Canons estaban en batería frente a la Asamblea; dos en la Place de Bourgogne apuntaban hacia la verja, y dos en el Pont de la Concorde apuntaban hacia la gran escalera. Como nota secundaria en Mazas: los soldados reían y bebían en el patio de la Asamblea. Hacían café en las cacerolas. Habían encendido enormes fogatas en el patio; relato instructivo, mencionemos un hecho curioso: el 42.º Regimiento de Línea era el mismo que había arrestado a Luis Bonaparte en Boulogne. En 1840, este regimiento ayudó a la ley contra el conspirador. En 1851, ayudó al conspirador contra la ley: tal es la belleza de la obediencia pasiva. CAPÍTULO IV. OTROS SUCESOS DE LA NOCHE Durante la misma noche, en todas partes de París, se cometieron actos de bandidaje. Hombres desconocidos, al frente de tropas armadas y ellos mismos armados con hachas, mazos, tenazas, palancas, cachiporras, espadas ocultas bajo sus abrigos, pistolas cuyos culatines sobresalían bajo los pliegues de sus capas, llegaban en silencio ante una casa, ocupaban la calle, rodeaban los accesos, forzaban la cerradura de la puerta, ataban al portero, invadían las escaleras y entraban por la fuerza en la habitación de un hombre dormido; y cuando este, despertando sobresaltado, preguntaba a estos bandidos: “¿Quiénes son ustedes?”, su jefe respondía: “Un Comisario de Policía”. Así ocurrió con Lamoricière, quien fue arrestado por Blanchet, que lo amenazó con ponerle un mordaza; con Greppo, quien fue brutalmente tratado y derribado por Gronfier, asistido por seis hombres que llevaban una linterna sorda y una hacha de mango largo; con Cavaignac, quien fue capturado por Colin, un villano de lengua melosa que fingía escandalizarse al oírle maldecir; con M. Thiers, arrestado por Hubaut (el mayor), quien afirmó falsamente haberlo visto “temblar y llorar”, añadiendo la mentira al crimen; con Valentin, quien fue asaltado en su cama por Dourlens, tomado de pies y hombros, y arrojado a una furgoneta policial con candado; con Miot, destinado a los tormentos de los calabozos africanos; y con Roger (del Norte), quien con valerosa e ingeniosa ironía ofreció jerez a los bandidos. Charras y Changarnier fueron sorprendidos. Vivían en la Rue SaintHonoré, casi uno frente al otro, Changarnier en el número 3, Charras en el número 14. Desde el 9 de septiembre, Changarnier había despedido a los quince hombres fuertemente armados que hasta entonces lo protegían durante la noche, y el 1 de diciembre, como hemos dicho, Charras había descargado sus pistolas. Estas pistolas descargadas estaban sobre la mesa cuando vinieron a arrestarlo. El comisario de policía se abalanzó sobre ellas. “Idiota,” le dijo Charras, “si hubieran estado cargadas, estarías muerto.” Estas pistolas, cabe señalar, le habían sido obsequiadas a Charras tras la toma de Mascara por el general Renaud, quien, en el momento del arresto de Charras, se encontraba a caballo en la calle, ayudando a ejecutar el golpe de Estado. Si estas pistolas hubieran estado cargadas, y si el general Renaud hubiese tenido la tarea de arrestar a Charras, habría sido curioso que las pistolas de Renaud mataran a Renaud. Charras, sin duda, no habría vacilado. Ya hemos mencionado los nombres de estos rufianes de la policía. Es inútil repetirlos. Fue Courtille quien arrestó a Charras, Lerat quien arrestó a Changarnier, y Desgranges quien arrestó a Nadaud. Los hombres así capturados en sus propios domicilios eran Representantes del Pueblo; eran inviolables, por lo que al crimen de la violación de sus personas se añadía el de alta traición, la violación de la Constitución. No faltó desfachatez en la ejecución de estos ultrajes. Los agentes de policía se burlaban. Algunos de estos graciosos hacían bromas. En Mazas, los carceleros se burlaban de Thiers, y Nadaud los reprendió severamente. El señor Hubaut (el menor) despertó al general Bedeau: “General, usted es prisionero.” “Mi persona es inviolable.” “A menos que sea atrapado in fraganti, en pleno acto.” “Bien,” respondió Bedeau, “me han atrapado in fraganti… ¡durmiendo!” Lo tomaron por el cuello y lo arrastraron hasta un coche de alquiler (fiacre). Al reencontrarse en Mazas, Nadaud estrechó la mano de Greppo, y Lagrange la de Lamoricière. Esto hizo reír a los esbirros de la policía. Un coronel llamado Thirion, que llevaba una cruz de comandante al cuello, ayudaba a encarcelar a los Generales y Representantes. “Mírame a la cara,” le dijo Charras. Thirion se apartó. Así, sin contar otros arrestos que se realizaron más tarde, durante la noche del 2 de diciembre fueron encarcelados dieciséis Representantes y setenta y ocho ciudadanos. Los dos agentes del crimen enviaron un informe a Louis Bonaparte. Morny escribió “Encajonados”; Maupas escribió “Empaquetados”. Uno en argot de salón, el otro en argot de presidio. Sutiles matices del lenguaje. CAPÍTULO V. LA OSCURIDAD DEL CRIMEN Versigny acababa de salir. Mientras me vestía apresuradamente, entró un hombre en quien tenía plena confianza. Era un pobre ebanista sin trabajo, llamado Girard, a quien yo había dado cobijo en una habitación de mi casa, un tallador de madera, y no analfabeto. Entraba desde la calle; temblaba. “Bueno,” le pregunté, “¿qué dice el pueblo?” Girard me respondió: “La gente está aturdida. El golpe ha sido asestado de tal manera que no se percibe. Los obreros leen los carteles, no dicen nada y se van a trabajar. Solo uno de cada cien habla. Y lo que dice es: ‘¡Bien!’ Así lo ven ellos. La ley del 31 de mayo ha sido derogada — ‘¡Bien hecho!’ El sufragio universal ha sido restablecido — ‘¡También bien hecho!’ La mayoría reaccionaria ha sido expulsada — ‘¡Admirable!’ Thiers ha sido arrestado — ‘¡Estupendo!’ Changarnier ha sido capturado — ‘¡Bravo!’ Alrededor de cada cartel hay aplaudidores. Ratapoil explica su golpe de Estado a Jacques Bonhomme, y Jacques Bonhomme lo acepta todo. En resumen, mi impresión es que el pueblo da su consentimiento.” “Que así sea,” le dije. “Pero,” preguntó Girard, “¿qué va a hacer usted, señor Victor Hugo?” Saqué de un armario mi banda de Representante y se la mostré. Él entendió. Nos dimos la mano. Al salir él, entró Carini. El coronel Carini es un hombre intrépido. Había comandado la caballería bajo Mieroslawsky en la insurrección siciliana. En unas cuantas páginas conmovedoras y entusiastas ha contado la historia de esa noble revuelta. Carini es uno de esos italianos que aman a Francia como nosotros los franceses amamos a Italia. Todo hombre de corazón en este siglo tiene dos patrias: la Roma de ayer y el París de hoy. “Gracias a Dios,” me dijo Carini, “usted aún está libre,” y añadió: “El golpe ha sido asestado de manera formidable. La Asamblea está sitiada. Vengo de allí. La Plaza de la Revolución, los muelles, las Tullerías, los bulevares, están llenos de tropas. Los soldados llevan sus mochilas. Las baterías están preparadas. Si hay combate, será una lucha desesperada.” Le respondí: “Habrá combate.” Y añadí, riendo: “Ustedes han demostrado que los coroneles escriben como poetas; ahora es el turno de los poetas de luchar como coroneles.” Entré en la habitación de mi esposa; ella no sabía nada y leía tranquilamente su periódico en la cama. Llevaba encima quinientos francos en oro. Puse sobre su cama una caja que contenía novecientos francos, todo el dinero que me quedaba, y le conté lo que había ocurrido. Se puso pálida y me dijo: “¿Qué vas a hacer?” “Mi deber.” Me abrazó y solo dijo dos palabras: “¡Hazlo!” Mi desayuno estaba listo. Comí una chuleta en dos bocados. Mientras terminaba, entró mi hija. Se sorprendió por la forma en que la besé y me preguntó: “¿Qué sucede?” “Tu madre te lo explicará.” Y las dejé. La Rue de la Tour d’Auvergne estaba tan tranquila y desierta como de costumbre. Sin embargo, cuatro obreros charlaban cerca de mi puerta; me saludaron. Les grité: “¿Saben ustedes lo que está pasando?” “Sí,” respondieron. “Bien. ¡Es una traición! Luis Bonaparte está estrangulando a la República. El pueblo está siendo atacado. El pueblo debe defenderse.” “Se defenderá.” “¿Me lo prometen?” “Sí,” respondieron. Uno de ellos añadió: “Lo juramos.” Cumplieron su palabra. Se construyeron barricadas en mi calle (Rue de la Tour d’Auvergne), en la Rue des Martyrs, en la Cité Rodier, en la Rue Coquenard y en Notre-Dame de Lorette. CAPÍTULO VI. “PLACARDOS” Al dejar a estos valientes hombres, pude leer en la esquina de la Rue de la Tour d’Auvergne y la Rue des Martyrs, los tres infames carteles que habían sido colocados en las paredes de París durante la noche. Aquí están. “PROCLAMACIÓN DEL PRESIDENTE DE LA REPÚBLICA. “Apelación al Pueblo. “¡FRANCESES! La situación actual no puede durar más. Cada día que pasa aumenta los peligros para el país. La Asamblea, que debería ser el firme apoyo del orden, se ha convertido en un foco de conspiraciones. El patriotismo de trescientos de sus miembros no ha sido capaz de frenar sus fatales tendencias. En lugar de hacer leyes en beneficio del público, forja armas para la guerra civil; ataca el poder que yo ostento directamente del Pueblo, fomenta todas las malas pasiones, compromete la tranquilidad de Francia; la he disuelto, y constituyo al Pueblo entero como juez entre ella y yo. “La Constitución, como saben, fue construida con el objeto de debilitar de antemano el poder que ustedes iban a confiarme. Seis millones de votos formaron una enérgica protesta contra ella, y sin embargo, la he respetado fielmente. Provocaciones, calumnias, agravios, me han encontrado inmóvil. Ahora bien, que el pacto fundamental ya no es respetado por esos mismos hombres que constantemente lo invocan, y que los hombres que han…”